Ayer por la noche me tropecé con él, con este libro de poemas publicado hace años y tan apenas distribuído. Estaba escondido en el fondo de mi ridícula y casi famélica biblioteca hogareña. Curiosamente, hace unos días hablé sobre él con Fernando Estallo, uno de sus autores, a quien llegué a pedirle un ejemplar sin recordar que el amigo Durán me lo había regalado tiempo atrás.
Durán y Estallo se conocen desde siempre. Ambos pertenecen a aquella generación inquieta de jóvenes españoles que, buscando algo más, se enfrentaron a las normas de un sistema feudal basado en el nacional-catolicismo franquista. Los dos tienen sus orígenes en Barbastro, por así decirlo, un lugar que muchos reconocen con tan sólo escucharlo (pues algunos afirman que es "la cuna del Opus Dei" y que por ello a tan sólo unos kilómetros hacia el norte se encuentra el "Santuario de Torreciudad").
Teniendo esto en cuenta, siempre me ha resultado fascinante el hecho de que en esta pequeña ciudad altoaragonesa, entre tantos curas, monjas, antiguos falangistas y la presencia del Opus Dei..., puedan coexistir un puñado de personas de espíritus libres, mentes lúcidas que distorsionan la imagen preconcebida que algunos hemos ido manteniendo durante mucho tiempo sobre este lugar.
Misa celebrada en el Paseo del Coso.
-Barbastro en los años de la represión franquista-
Panfleto de la F.A.I (Federación Anarquista Ibérica)
utilizado como prueba acusatoria contra el militante libertario
barbastrense Valeriano Durán Gabarre
(fusilado en la tapia del cementerio de Huesca por los fascistas)
Entre los descendientes de aquellos que fueron silenciados, nos encontramos con este grupo variopinto de personas, destacando sobre el populacho por muchos y diversos motivos.
El libro que os presento es fruto de la creatividad y reflexión contínua, de las ansias de libertad de sus autores y la posición que adoptaron ante la vida.
"Interminable el desengaño" contiene una recopilación de poemas escritos por
Evaristo Albaladejo,
Fernando Estallo y
José Maria Mur. Aunque esta obra fue escrita en los años 80' y primeros 90', se terminó de imprimir el día 17 de diciembre de 1992, en los talleres editoriales
Cometa S.A de Zaragoza (no es fácil encontrarla en librerías).
Evaristo Albaladejo
X
Todo un día
fui ojos
para verme
los sueños
de los
tejados nocturnos.
Ardores
de gatos sordos
en las
lunas frías
de lo místico.
Ojos
negros
estrellas
de ocaso
y laberinto
de santos
en la
ebriedad del dolor.
Hechicero
de vacíos
múltiples:
piedras del
agua
ardiendo al
viento.
Magia
desgarrada
en el vértigo
del asco
luz cangrenada
del insoportable
mundo
acuchillan
vastedades
heridas inocentes
para una
ternura libertaria.
Derramo
calizas sangre
con la lágrima
uña
moribunda
de mi
nombre.
Sol y
tumba
entre diluvios
secos
me llevaron
lombrices
del desierto.
Fui mano
carcomida
hueco de
la garganta podrida
dejó de
ser canto
amor de
la vida
poesía.
(PoeSillas Rotas, 1980-85)
Fernando Estallo
Por el
pasillo que va
de un
lado al otro de la cabeza,
Trampas disparadas,
regueros de
sangre.
Se tuerce
la puerta.
Te
tuerces. Vas
dejando
tras los
labios imprudentes
esquinas,
espejos de dioses sanguinarios
-único
rayo de luz que ilumina su párpado izquierdo-
lugares traslúcidos,
dudosos intentos.
Te cuento
cómo vuela dentro de la habitación
cómo envenenadas
saetas impactan en su pecho,
cómo
va
cayendo a los pies
del cristo
de Velázquez jodido,
pálido:
anfetaminas y alcohol;
de piel.
Entre
navajas y abrazos ve el puente a lo lejos.
Jamás dirá
de ti que le mataste.
Jamás dirá
de mí que nos amamos.
Sigue sin
haber una salida.
Todo se
comprende.
Nada se hizo en vano.
José María Mur
NO ME LEÁIS
La poesía
es un arte propio de indecisos,
jóvenes estrellas
a punto de perecer
entre tejidos
de estambre
para urdimbres
navideñas
made in
Belfast.
La poesía es el mojito
cotidiano
y maranguero,
crujir de
penas, vinilos estrechos
como aeródromos
inservibles
en la
jungla de Birmania.
La poesía es el vientre
repleto de
paralelos,
vértices y
directrices,
tu non
comment, la KAL
consternada,
Gromiko-Reagan
son vicks y vaporubs.
La poesía es el alma
para analfabetos
sentimentales,
la proclama
cósmica
de un
parking aeroespacial
cuando sólo
se trata de un 124 de segunda mano.
La poesía,
amigos míos:
Resistid.
La poesía es un derrame cerebral.
.
